De Rerum Natura, Libro 2, vv. 1-61

Versione tradotta

È dolce, quando sul vasto mare i venti sconvolgono le

acque,
guardare dalla terra alla grande fatica altrui;
non perché sia un dolce piacere il tormento di qualcuno,
ma

perché è dolce vedere da quali mali tu stesso sia privo.
Dolce è anche contemplare i grandi scontri di guerra

schierati nella pianura senza che tu prendi parte al pericolo.
Ma nulla è più piacevole che star saldo sugli alti

spazi sereni,
ben fortificati dalla dottrina dei sapienti,
da dove tu possa guardare dall’alto gli altri,
e vederli

errare qua e là e cercare smarriti
la via della vita, gareggiare d’ingegno,

rivaleggiare in nobiltà di sangue, e sforzarsi notte e giorno con instancabile attività
per assurgere ad una grande

ricchezza e impadronirsi del potere.
O misere menti degli uomini, o petti ciechi!
In che tenebre di vita e tra quanto

grandi pericoli
si trascorre questa vita, qualunque essa sia! E come non vedere
che la natura

nient’altro reclama per sé, se non che il dolore
sia rimosso e sia assente dal corpo, e nell’anima essa goda
di una

piacevole sensazione, priva di affanno e di timore?
E vediamo dunque che alla natura del corpo sono necessarie

assolutamente poche cose, che tolgano il dolore,
e sono tali che possono anche procurare molti piaceri;
Può essere

allora più gradito,
però la natura di per sé non lo richiede,
se in casa non ci sono statue dorate di giovani

che reggono nelle mani destre fiaccole luminose,
perché sia data luce ai banchetti notturni,
né il

palazzo risplende d’argento e brilla d’oro,
né le cetre fanno risuonare i soffitti a riquadri e dorati –
mentre

tuttavia, distesi familiarmente sulla tenera erba,
presso un ruscello, sotto i rami di un albero

alto,
senza grandi spese ristorano piacevolmente il corpo;
soprattutto quando il tempo sorride e la stagione
cosparge

di fiori le verdeggianti erbe.
Né le ardenti febbri, se ti agiti tra coperte ricamate
e la rossa

porpora, lasciano il corpo più presto
che se devi giacere con una misera coperta.
Perciò, poiché nulla al nostro corpo

giovano i tesori,
né la nobiltà, né la gloria del regno, quanto
al resto si deve pensare che nulla giove anche

all’animo;
salvo che, per avventura, quando vedi le tue legioni
ardentemente ondeggiare per il campo

muovendo finte battaglie,
appoggiate da grandi truppe ausiliari e dalla forza della cavalleria,
e le schieri fornite di

armi e parimenti animate,
‹quando tu vedi la flotta ardentemente agitarsi e spiegarsi per largo spazio,› allora, sgomentate

da queste cose, le paure religiose
fuggano via dall’animo trepidanti, e i timori della morte
lascino allora

sgombro il petto e sciolto dall’affanno.
Ma, se vediamo che questi pensieri sono ridicoli e degni di scherno,
e in

realtà i timori degli uomini e le angosce che non ti lasciano mai
non temono i fragori delle armi, né gli audaci dardi,

ma con audacia si aggirano tra i re e i potenti del mondo,
né riveriscono il fulgore che proviene

dall’oro,
né lo splendore di una coperta di porpora,
come puoi dubitare che questo potere sia tutto della ragione?

Specie se pensi che tutta la vita si travaglia nelle tenebre.
Difatti, come i fanciulli trepidano e tutto

temono
nelle cieche tenebre, così noi nella luce talvolta abbiamo paura
di cose che non sono per niente da temere più di

quelle che i fanciulli
nelle tenebre paventano e immaginano che accadranno.
Questo terrore dell’animo,

dunque, e queste tenebre
non li devono rimuovere i raggi del sole, né i luminosi dardi
del giorno, ma l’osservazione

razionale della natura.