Satira I

Versione tradotta

Succube sempre starò io ad

ascoltare?
Vessato a non finire
dalla Teseide di quel Cordo ottuso,
mai ne otterrò vendetta?

Chiunque potrà leggermi commedie o elegie
senza correre rischi?
Consumeranno i miei giorni un Tèlefo

smisurato
o un Oreste, che deborda sul recto
e sul verso dai margini del libro
e non finisce

mai,
senza subirne pena?
Nessuno, com'io conosco il bosco di Marte
o l'antro di Vulcano vicino

alle rupi Eolie,
conosce la sua casa.
Il travaglio dei venti,
le ombre torturate da Èaco,

il luogo dove non so chi
ha sottratto il vello dorato,
gli immensi frassini che scaglia Mònico:
di

tutto questo rimbombano notte e giorno
i platani e i marmi trafitti di Frontone,
le colonne lesionate da

continue letture:
poeta sommo o scribacchino,
sempre è la stessa solfa.
Eppure anch'io ho

sottratto la mano allo scudiscio
e consigliato Silla
di dormirsene in pace da privato.
È stupida

clemenza,
in questo brulicare di poeti,
graziare carte condannate al macero.
Ma perché abbia scelto

di lanciarmi nel campo,
dove il grande figlio di Aurunca
costrinse i suoi cavalli,
se avete tempo e

pazienza d'udire
le mie ragioni, lo dirò.
Quando un languido eunuco prende moglie
e Mevia a seno

nudo impugna un ferro
per sventrare cinghiali di Toscana,
quando in lusso sfida tutti i patrizi
uno,

che in gioventú col suo rasoio
strappava lai alla mia barba dura,
quando una canaglia del Nilo,
sí,

Crispino, lo schiavo di Canopo,
si drappeggia alle spalle un mantello di porpora,
agitando al vento con le

dita sudate
un anellino estivo,
come se non potesse sopportare
il peso di una gemma piú vistosa,

è difficile non scrivere satire.
Ma chi può sopportare una città
cosí perversa?
Bisognerebbe

essere di ferro
per trattenersi, quando davanti ti passa
Matone, l'avvocato,
stravaccato nella

lettiga nuova,
con quel delatore degli amici piú cari
che lo segue, pronto ad arraffare i brandelli

di una nobiltà dissoluta
(e se Massa lo teme, Caro lo blandisce,
Latino gli prostituisce pavido Timele).

O ancora quando t'impone di farti in là
gente che si guadagna i testamenti
ogni notte, gente che la

via piú sicura
oggi a far fortuna, la vulva
d'una vecchia danarosa, porta alle stelle.
Va una

miseria a Proculeio, a Gillo il resto:
ognuno eredita la parte sua
secondo l'entità del cazzo.
E

che riscuota il prezzo del suo sangue è giusto,
sino a ridursi livido,
come chi calpesta un serpente a piedi

nudi
o un retore che s'accinga a parlare
dall'ara di Lione.
Come dar voce all'ira,

che mi rode d'arsura il fegato,
quando vedo un predone
che, costretto il pupillo al marciapiede,

schiaccia la gente con la masnada dei suoi,
o un altro condannato a vuoto in tribunale?
Cosa è mai

l'infamia, se il denaro è al sicuro?
In esilio Mario si ubriaca già di buonora,
fottendosene dell'ira

divina,
e tu, provincia, che pure l'hai vinto, ti disperi.
E non è degno questo dei lumi di Orazio?

Non dovrebbe spronarmi?
E che altro? Una Eracleide, una Diomedea,
i muggiti del Labirinto
o il

mare in cui precipita il fanciullo,
il fabbro che si libra in volo,
mentre qui un ruffiano, bravissimo a

guardare altrove,
a fingere di russare col naso nel bicchiere,
si prende i beni dell'amante,
se

la moglie non ha diritto a eredità?
mentre qui v'è chi stima lecito
aspirare a un comando militare

dopo aver sperperato il patrimonio in scuderie
ed essere rimasto senza un soldo
(scorrazzava per la

Flaminia
a rotta di collo su un cocchio
come un giovane Automedonte,
reggendo lui stesso le

briglie
per farsi bello con l'amica in abiti maschili).
E non fa venir voglia,
magari per la

strada,
di riempire tavolette su tavolette
un falsario che s'è arricchito a iosa
con qualche

postilla e un sigillo inumidito
ed ora si fa trasportare su sei spalle
agli occhi di tutti in una lettiga

aperta
con tutta l'aria di un Mecenate indolente?
E chi lo segue? una dama impettita
che al

marito assetato
propina nettare di Cales
mescolato con veleno di rospo
e alle sue parenti

inesperte
insegna, meglio di Locusta,
come seppellire le spoglie grigie dei mariti
tra le

chiacchiere della gente.
Se vuoi essere qualcuno devi rischiare
tanto da meritarti
il confino nella

piccola Giaro
o la galera.
L'onestà vien lodata, ma muore di freddo.
Ai delitti si devono i

giardini,
i palazzi, i banchetti, gli argenti d'antiquariato
e le coppe a rilievi di caproni.

Come si può dormire
tra seduttori di nuore venali,
tra promesse spose cosí sfrenate
e amanti

adolescenti?
L'indignazione farà poesia,
se manca il genio,
come può, come posso farla io

o qualsiasi Cluvieno.
Tutto ciò che travaglia gli uomini,
sin dal tempo in cui Deucalione,
tra gli

scrosci che gonfiavano il mare,
con la nave raggiunse in cima il monte
a chiedere il proprio destino

e a poco a poco il soffio della vita
sciolse al suo calore le pietre
e ai maschi Pirra offrí vergini

ignude,
tutto ciò, desideri, collera e terrori,
piaceri, gioie e affanni,
tutto si mescola nel mio

libretto.
Fu mai piú prolifico il vizio?
Quando di piú la sete di denaro
protese le sue mani?

Quando mai fascino uguale vi fu nel gioco?
Nelle bische non si va piú con una borsa,
come posta ci si gioca

la cassaforte.
Che scontri memorabili vedrai
alla distribuzione delle armi!
Semplice pazzia o che

altro mai
è perdere centomila sesterzi
e negare una tunica
al servo che trema di freddo?

Dei nostri antichi
chi s'è mai costruito tante ville,
chi cenava in privato con sette portate?

Ora sulla soglia di casa
misero è il sussidio e se lo contende
una folla di gente in toga.
Ma il

patrono prima ti scruta bene in faccia
per timore che tu venga al posto di un altro
e lo richieda sotto falso

nome.
Se ti riconosce, l'avrai.
Anche dei discendenti dei troiani
pretende che il banditore

faccia l'appello,
perché anche loro sulla soglia
fanno ressa con noi.
'Prima al pretore, poi

tocca al tribuno.'
Ma si fa avanti un liberto: 'Io sono il primo,
io', dice. 'Sono nato, è vero,

sull'Eufrate
e i fori che come una donna ho nelle orecchie,
anche se lo negassi,
mi tradirebbero.

Ma non ho dubbi
o timore di difendere il mio posto:
le mie cinque botteghe rendono abbastanza
per un

censo da cavaliere.
Che vantaggi ti dà la porpora,
se Corvino nella campagna di Laurento
porta al

pascolo pecore non sue
ed io possiedo piú di Pallante, piú dei Licini?'.
Arretrino i tribuni,
la

precedenza è alla ricchezza:
chi è giunto a Roma appena ieri,
con i piedi segnati dalla schiavitú,

nemmeno alle cariche sacre
deve cedere il passo,
perché fra noi piú sacra d'ogni cosa
è la maestà

del denaro,
anche se questa ricchezza funesta
non ha un tempio per venerarla
come l'hanno Pace,

Fede e Vittoria,
Virtú e Concordia, i cui nidi risuonano
di gorgheggi al ritorno degli uccelli,
e al

denaro non abbiamo eretto un altare.
Ma se a fine dell'anno
anche i piú alti magistrati
fanno il

conto di quel che rende,
arrotondando il loro bilancio, la sportula,
che faranno i clienti che da quella

traggono toga, scarpe, pane
e il fuoco per la casa?
Un fiume di lettighe
limosina quei cento

soldi
e, per seguirlo nel suo giro,
dietro al marito, malata o incinta che sia,
viene la moglie.

Ormai rotto ad ogni espediente,
v'è chi mendica anche per la moglie assente,
esibendo in suo

luogo
una lettiga vuota e chiusa:
'Svelto, c'è la mia Galla', dice,
'avanti, sbrigami,

che aspetti?
Fuori la testa, Galla! No,
non disturbarla, dorme'.
Del resto la giornata è divisa

in bell'ordine:
prima la questua, poi il foro
con la statua di Apollo, luce del diritto,
e i

busti dei trionfatori,
fra i quali ha osato, non so a quale titolo,
mettere anche il suo un doganiere

egiziano
(ma ai suoi piedi si può pisciare o far di peggio).
Sfiniti e ormai senza speranza,

malgrado quella di cenare
nell'uomo sia la piú tenace,
i vecchi clienti abbandonano le soglie
per

mettere insieme due cavoli e la legna.
Come un re intanto il patrono
ingozzerà quanto di meglio
si

trova nei boschi e nel mare,
sdraiato tutto solo nel triclinio vuoto.
È di una razza, che su tavole

belle, spaziose e antiche
si mangia in solitudine
interi patrimoni.
Niente scrocconi. Ma nulla è piú

sordido
di questi eccessi. Che gola ha costui
se, una selvaggina adatta ai conviti,
imbandisce solo

per sé cinghiali interi?
Ma il castigo t'incalza,
quando, spogliati i panni, tutto gonfio
porti

con te in bagno un pavone
che t'è rimasto sullo stomaco.
E fulminea verrà la morte,
senza

permetterti in vecchiaia di testare.
Di cena in cena, fra le risa,
correrà la notizia
e al tuo

trasporto funebre
gli amici per la rabbia applaudiranno.
Di peggio niente è possibile che l'umanità

aggiunga in futuro ai nostri costumi:
chi ci seguirà, scimmiottandoci,
vorrà le stesse cose,

perché il vizio ha toccato il fondo.
Sciogli le vele, distendile al vento!
Mi dirai: 'C'è materia,

sí,
ma dov'è il genio? E la naturalezza
che, infiammando l'animo loro,
avevano gli antichi

nel dire qualunque cosa volessero?'.
Credi che non osi far nomi?
Che m'importa se Muzio approva o

no
quel che dico? 'Sí, prendi Tigellino:
una torcia in fiamme, questo sarai,
come chi brucia

crocefisso
alzando fumo dal petto trafitto,
e in mezzo all'arena lascerai il tuo solco inciso.'

Cosí chi ha propinato a tre zii un veleno
può farsi scarrozzare sulle piume
e guardarci dall'alto in

basso?
'Se lo incontri, premiti il dito sulle labbra;
basta che tu dica: è lui, e finisci incriminato.

Vuoi vivere tranquillo?
fai duellare Enea col sanguinario Turno;
ricorda: la morte di Achille
o

la ricerca affannosa di Ila
scomparso insieme all'anfora,
no, non fanno male a nessuno.
Ma ogni

volta che Lucilio, la spada in pugno,
freme di sdegno, chi l'ascolta,
con la mente stretta dai propri

crimini,
si fa di fuoco
e il cuore trasuda colpe segrete.
Odio e lacrime alla fine. Pensaci bene

prima di dar fiato alle trombe:
con l'elmo in testa non si evita il duello.'
Rimane un

tentativo:
vedere se posso almeno dire qualcosa
contro quelli che son sepolti
lungo la Flaminia o la

via Latina.