Satira III

Versione tradotta

Anche se la partenza di un vecchio amico mi angoscia,
devo approvare la sua

decisione
di stabilirsi come un eremita a Cuma
e di donare almeno un cittadino alla Sibilla.
Cuma,

porta di Baia, è un approdo piacevole,
un rifugio delizioso. Io poi alla Suburra
preferirei persino

Procida.
Si è mai visto luogo, per quanto misero,
desolato, che non sia preferibile
al terrore

continuo degli incendi,
dei crolli, ai mille pericoli di questa città tremenda,
dove nemmeno in pieno

agosto
sfuggi al vociare dei poeti?
Mentre si carica la casa
tutta su un solo carro,

l'amico sosta sotto gli archi antichi
dell'umida porta Capena.
Qui, dove di notte Numa dava

convegno
alla sua amica, ora tempio e bosco della sacra fonte
s'affittano ai giudei,
i cui unici

beni sono un cesto e un po' di fieno
(per legge infatti
ogni albero paga all'erario una tassa:

cosí, cacciate le Camene,
il bosco deve stendere la mano).
Ci inoltriamo nella valle di Egeria
tra

grotte artificiali:
viva sentiresti la presenza del dio in queste acque,
se l'erba con la sua verde

cornice
ne cingesse le onde
e non profanassero i marmi il tufo di quei luoghi.
E qui Umbricio

dice:
A Roma non c'è piú posto per un lavoro onesto,
non c'è compenso alle fatiche;
meno di

ieri è ciò che oggi possiedi e a nulla
si ridurrà domani;
per questo ho deciso di andarmene
là dove

Dedalo depose le sue ali stanche,
finché un accenno è la canizie,
aitante la prima vecchiaia
e a

Lachesi resta ancora filo da torcere:
mi reggo bene sulle gambe
e senza appoggiarmi a un bastone:

giusto il tempo per lasciare la patria.
Artorio e Càtulo ci vivano,
ci rimanga chi muta il nero in

bianco,
chi si diverte ad appaltare case, fiumi e porti,
cloache da pulire, cadaveri da cremare
e

vite da offrire all'incanto per diritto d'asta.
Un tempo suonavano il corno,
comparse fisse delle arene

di provincia,
ciarlatani famosi di città in città;
ora offrono giochi
e quando la plebaglia abbassa

il pollice
decretano la morte per ottenerne il favore;
poi, di ritorno, appaltano latrine.
E perché

mai non altro?
Sono loro quelli che la fortuna,
quando è in vena di scherzi,
dal fango solleva ai

massimi gradi.
Ma io a Roma che posso fare?
Non so mentire. Se un libro è mediocre
non ho la faccia

di lodarlo o di citarlo;
non so nulla di astrologia;
non voglio e mi ripugna
pronosticare la morte

di un padre;
non ho mai studiato le viscere di rana;
passare ad una sposa
bigliettini e profferte

dell'amante
lo sanno fare altri,
e di un ladro mai sarò complice:
per questo nessuno mi vuole

quando esco,
come se fossi un monco,
un essere inutile privo della destra.
Chi si apprezza oggi, se

non un complice,
il cui animo in fiamme brucia di segreti,
che mai potrà svelare?
Niente crede di

doverti e mai ti compenserà
chi ti fa parte di un segreto onesto;
ma a Verre sarà caro
chi sia in

grado di accusarlo quando e come vuole.
Tutto l'oro che la sabbia del Tago ombroso
trascina in mare non

vale il sonno perduto,
i regali che prendi e con stizza devi lasciare,
la diffidenza continua di un amico

potente.
La gente che piú cerco di evitare,
quella amatissima dai nostri ricchi,
faccio presto a

descriverla e senza riserve.
Una Roma ingrecata non posso soffrirla,
Quiriti; ma quanto vi sia di acheo in

questa feccia
bisogna chiederselo. Ormai da tempo
l'Oronte di Siria sfocia nel Tevere
e con sé

rovescia idiomi, costumi,
flautisti, arpe oblique, tamburelli esotici
e le sue ragazze costrette a battere

nel circo.
Sotto voi! se vi piace una puttana forestiera
con la mitra tutta a colori!
O Quirino,

quel tuo contadino indossa scarpine
e porta medagliette al collo impomatato!
Lasciano alle spalle Sicione,

Samo,
Amídone, Andro, Tralli o Alabanda,
tutti all'assalto dell'Esquilino o del colle
che dal

vimine prende nome,
per farsi anima delle grandi casate
e in futuro padroni.
Intelligenza fulminea,

audacia sfrontata,
parola pronta e piú torrenziale di Iseo,
eccoli: chi credi che siano?
Dentro di

sé ognuno porta un uomo multiforme:
grammatico, retore, pittore e geometra,
massaggiatore, augure,

funambolo,
medico e mago, tutto sa fare un greco che ha fame:
volerebbe in cielo, se glielo comandassi.

In fin dei conti non era mauro, sàrmato o trace
quello che s'applicò le penne,
ma ateniese

d'Atene.
Ed io? non dovrei evitare
la porpora di questa gente?
che prima di me firmi un

documento
o sul letto migliore alle cene si stenda
chi a Roma è giunto con lo stesso vento
che porta

prugne e fichi secchi?
Non conta proprio niente,
nutriti d'olive sabine,
aver respirato sin

dall'infanzia
l'aria dell'Aventino?
Adulatori senza pari, questo sono,
gente pronta a

lodare le chiacchiere di un inetto,
le fattezze di un amico deforme,
a confrontare il collo oblungo di un

invalido
con quello di Ercole mentre da terra
solleva Anteo, ad ammirare con voce strozzata
che piú

stridula non è nemmeno quella del gallo
quando copre la sua gallina.
Adulazioni simili anche a noi sarebbero

permesse,
ma a quelli per lo piú si crede.
Quale attore infatti meglio di un greco
interpreta Taide,

la moglie
o Dòride senza un velo di trucco?
Non è un commediante che recita, è una donna!
E

giureresti che dal ventre in giú
sia tutto una pianura sgombra
con alla fine un'esile fessura.

Antíoco, Stràtocle e Demetrio,
con quell'effeminato di Emo,
non sono eccezioni di meraviglia:
è

tutto un paese di commedianti.
Ridi e lui scoppia a ridere piú forte;
vede un amico in lacrime e lui

piange
senza provar dolore; ai primi freddi
invochi un po' di fuoco e lui indossa una pelliccia;

dici che hai caldo ed eccolo che suda.
Troppo diversi siamo, è chiaro:
chi notte e giorno senza posa è in

grado
di assumere l'espressione dei visi altrui,
pronto ad applaudire e lodare
se l'amico ha

ruttato bene,
pisciato senza inciampi
o se il pitale d'oro ha rimbombato
finendo capovolto, ha

tutto dalla sua.
Aggiungi in piú che niente è sacro
o al sicuro dal loro cazzo,
non la madre di

famiglia o la figlia vergine,
non il moroso imberbe o il figlio intatto;
e se non c'è di meglio

ti stuprano la nonna.
[Per farsi temere non c'è segreto
che gli sfugga della tua casa.]
Ma lascia

perdere le chiacchiere
che si fanno ai ginnasi,
visto che parliamo di greci,
e ascolta la

scelleratezza
di un maggiorente paludato:
quel vecchio stoico intendo,
cresciuto sulla riva dove

caddero le penne
del cavallo di Gòrgone, che denunciandolo
fece uccidere Bàrea, discepolo e amico.

Dove regna un Protògene, un Ermarco o un Dífilo,
che per vizio innato non vogliono amici in comune,
ma solo a

sé legati,
non c'è posto per un romano.
Basta una goccia di veleno,
sí, quello di patria

natura,
istillato da un greco in orecchie meschine,
e subito vengo messo alla porta,
perdendo anni e

anni di servizio:
in nessun luogo importa meno
disfarsi di un protetto.
Non illudiamoci che

l'affannarsi
in corse notturne di un poveraccio
avvolto nella toga abbia rispetto e merito,
se un

pretore può scaraventare di brutto
il littore a salutare il risveglio
di Albina e Modia, prima che il

collega
lo preceda dalle due vedovelle.
Puoi vedere il figlio di gente libera
scortare lo schiavo di

un ricco;
e un altro regalare a Calvina o a Catiena
quanto incassa un tribuno di legione,
per godere

di loro una o due volte;
ma tu, se ti arrapa il faccino
di una puttana in ghingheri,
ti blocchi ed

esiti a far scendere Chione dal trono.
Produci a Roma un testimone degno
di chi ospitò la dea

dell'Ida,
si mostri Numa o chi dal tempio in fiamme
salvò l'atterrita Minerva:
prima

s'indagherà sul censo,
per ultimo sulla moralità.
'Quanti schiavi mantiene?
quanta terra

possiede?
con che numero e ricchezza di piatti cena?'
Ognuno gode di fiducia pari
al denaro che

serra in cassaforte.
Su tutti gli dei puoi giurare,
di Samotracia o nostri,
l'idea è che un

povero,
snobbato dagli stessi dei,
non tenga conto delle folgori divine.
E le opportunità di riso

universale
che lui offre, le sottovaluti?
Un mantello informe e sdrucito,
una toga sordida come

poche,
una scarpa col cuoio rotto che si slabbra
o i margini di tutti quegli strappi ricuciti
che

mostrano lo spago or ora usato!
Niente di piú atroce
ha la sventura della povertà
che rendere

l'uomo oggetto di riso.
'Vergogna, fuori! via dai cuscini dei cavalieri
chi non ha il censo imposto

dalla legge!
il posto è riservato ai figli dei ruffiani,
in qualunque casino siano nati!
Qui, tra i

rampolli azzimati di un gladiatore
o di un maestro d'armi,
può battere le mani
solo il figlio di

un banditore ben nutrito!'
Cosí piacque a quell'inetto di Otone
che volle segregarci.
Accade

mai che sia ben visto un genero
con meno averi e dote della sposa,
qui, fra questi? che un povero sia

nominato erede?
o accettato in consiglio dagli edili?
Da tempo avrebbero dovuto i Quiriti in miseria

a schiere serrate migrare.
Non è facile che emerga chi alle proprie virtú
vede opporsi la penuria del

patrimonio;
a Roma poi lo sforzo è disumano:
una casa da miserabili
costa un'enormità
e

cosí mantenere servi
o mangiare un boccone.
Farlo poi con stoviglie di terraglia
ci sembra una

vergogna,
ma non lo troveresti indegno
scaraventato in mezzo ai Marsi
o alla tavola dei Sabini,

dove un saio ruvido e scolorito
ti farebbe felice.
Del resto, diciamo la verità,
in gran parte

d'Italia
la toga s'indossa solo da morti.
Persino quando le solennità festive
vengono

celebrate in un teatro d'erba
e sulla scena torna una farsa ben nota,
mentre tremano i marmocchi in grembo

alle madri
per il ghigno livido delle maschere,
vestiti tutti a un modo puoi vederli,
dai posti

d'onore a quelli del popolo;
e agli edili, come segno dell'alta carica,
basta una tunica bianca per

primeggiare.
Fra noi invece l'eleganza dell'abito è tutto
e il superfluo si attinge a volte in borse

altrui.
Male comune questo:
viviamo tutti da straccioni pieni d'arie.
Ma perché farla lunga? a

Roma tutto ha un prezzo.
Per salutare Cosso qualche volta
o perché Veiento, sia pure a labbra chiuse,

ti getti uno sguardo, tu quanto paghi?
Chi si rade, chi ripone la chioma dell'amato
e la casa trabocca di

focacce in vendita:
prendile e tienti stretta questa fregatura.
Come clienti, non c'è verso,

siamo costretti a versare tributi,
ad aumentare i redditi di servi perbenino.
Nella gelida Preneste, fra i

colli e i boschi
di Bolsena, nella tranquilla Gabi
o nella rocca sui pendii di Tivoli
chi teme o ha

mai temuto crolli?
Ma noi viviamo a Roma, una città
che in gran parte si regge su puntelli fatiscenti;

cosí infatti l'amministratore rimedia ai guasti
e, tappata la fenditura di una vecchia crepa,
invita

tutti a dormire tranquilli
sotto la minaccia di un crollo.
Meglio vivere dove non scoppiano incendi

e non si temono allarmi la notte.
'Acqua, acqua!' supplica Ucalegonte
portando in salvo i suoi stracci:

sotto di te
il terzo piano è in fiamme e tu l'ignori;
se giú in basso il terrore dilaga,
chi non

ha che le tegole
per ripararsi dalla pioggia,
lassú dove le languide colombe
depongono le uova,

brucerà per ultimo, non c'è dubbio,
ma brucerà.
Cordo aveva un letto troppo piccolo anche per

Pròcula,
sei orcioli in mostra sul tavolino,
una piccola brocca sotto
e un Chirone sdraiato a

sostenere il marmo;
una cesta decrepita
custodiva qualche libretto greco,
di cui, senza rispetto, i

topi
rodevano i carmi sublimi.
Nulla aveva Cordo, chi può negarlo?
Eppure quel disgraziato ha

perduto
tutto il suo niente, e in piú per colmo di sventura
a lui che ignudo implora invano
nessuno

darà l'aiuto di un po' di pane
o di un tetto per ospitarlo.
Se però crolla il palazzo di Astúrico,

signore inorridite, maggiorenti in lutto,
pretori che sospendono le udienze,
questo vedrai,

tutti a piangere la sorte di Roma,
a maledire il fuoco.
Divampa ancora e già accorre
chi dona marmi

o concorre alle spese;
uno porta statue candide di figure ignude,
l'altro un capolavoro di Eufranore

o di Policleto, quella gioielli antichi
di dèi asiatici, questo libri, scaffali
e un busto di Minerva,

quello infine un moggio d'argento.
E Pèrsico, un riccone senza figli,
rimedia meglio e piú roba di

prima,
tanto da giustificare il sospetto
che lui, proprio lui abbia incendiato la casa.
Se sai

strapparti dal cuore i giochi del Circo,
a Sora, Fabrateria o Frosinone,
coi soldi che spendi in un anno a

Roma
per la pigione di un tugurio,
puoi procurarti una casa stupenda,
con un orticello e un piccolo

pozzo
al quale attingere senza fatica
o bisogno di funi
per innaffiare i getti delle piante.

Vivi con la tua zappa al fianco
e cura con amore l'orto:
potrebbe fornirti la cena
per cento

pitagorici.
In qualunque luogo o angolo della terra
essere tu il padrone,
anche di una sola

lucertola,
vale sempre qualcosa.
Per disturbi d'insonnia
muore qui la maggior parte di noi:

è il cibo indigesto di Roma
che ristagna nello stomaco in fiamme
a causare questo malessere;

d'altra parte, quale casa d'affitto
permette di dormire?
Cifre da capogiro
costa in questa

città un buon sonno!
Il transito dei carri
nella rete tortuosa delle strade
e lo strepito delle

mandrie asserragliate,
che strapperebbero il sonno anche a Druso
o ai vitelli marini:
fa capo a

tutto ciò la malattia.
Ma se, chiamato da un affare,
un ricco fende la folla, volando sulle teste

chiuso in una immensa liburna,
può leggere, scrivere o, se vuole, dormire,
perché una lettiga con le tende

abbassate
concilia il sonno.
E arriverà sempre prima di me,
che cerco, come tutti noi che abbiamo

fretta,
un varco tra la calca di chi mi precede;
in piú la gente che vien dietro a fiumi
mi

schiaccia le reni, questo mi pianta in corpo un gomito,
quello una stanga impertinente,
uno mi sbatte in

testa una trave, l'altro un barile.
Gli stinchi in un mare di fango,
da ogni parte mi calpestano suole

enormi
e il chiodo di un soldato mi si conficca nell'alluce.
Non vedi con che polverone
si fa

ressa per il sussidio?
Cento i convitati e ognuno col suo fornello.
Persino un Corbulone
reggerebbe

a stento sul capo
tutti quei vasi enormi e tutti gli utensili
che un povero schiavetto porta a collo teso

correndo a rianimare il fuoco.
E le tuniche appena rattoppate
vanno in brandelli.
In bilico su

un carro avanza un lungo abete,
un altro carretto trasporta un pino,
che oscillando da quell'altezza

minacciano la gente.
Se poi si rovescia il rimorchio
che contiene i graniti di Liguria
e sulla

folla rovina quell'ammasso di pietre,
che rimane dei corpi?
Chi ne ritrova piú una traccia, ossa, membra?

Ridotto tutto in polvere
il cadavere di quei poveracci
si dissolve in un soffio.
A casa

intanto, senza angustie,
si lavano i piatti, si desta col fiato la brace,
si fanno stridere le striglie sulle

mense
e, riempite le ampolle, si dispongono i coperti.
Tra i ragazzi c'è gara a sbrigare queste

faccende,
ma quello ormai siede in riva allo Stige
e, come novizio, rabbrividisce
di fronte al

sinistro nocchiero,
col tormento di non poter contare
sulla barca di quella palude fangosa,
perché

in bocca non ha l'obolo per il transito.
Ma i pericoli della notte
sono diversi e numerosi, guarda:

tegole che a picco dal tetto delle case
ti spaccano la testa,
vasi ridotti in pezzi che il piú delle

volte
rovinano dalle finestre con violenza tale
da segnare di crepe il selciato colpito.
Un

incosciente sei, uno che non considera
l'imprevedibilità degli eventi,
se vai fuori a cena senza aver

fatto testamento:
in ogni finestra aperta, dove di notte
si spiano i tuoi passi,
sta in agguato la

morte.
Àugurati dunque e in te coltiva la flebile speranza
che s'accontentino di rovesciarti addosso

il contenuto dei catini.
Un ubriaco incattivito,
che, metti, non abbia ancora accoppato un uomo,

dà in escandescenze e passa la notte
come un Achille che pianga l'amico,
giace bocconi e un attimo dopo

supino,
solo a quel patto potrebbe dormire:
a certa gente menar le mani concilia il sonno.
Ma per

quanto gli anni lo rendano arrogante
e sia cotto dal vino, si tiene alla larga
da chi un mantello

scarlatto,
un séguito senza fine di amici
e in piú uno stuolo di torce e candelabri di bronzo

suggeriscono di evitare.
Con me, che mi faccio condurre dalla luna
o dal lume incerto della candela,

di cui regolo ad arte lo stoppino,
con me lui se la prende.
Ed eccoti l'esordio della zuffa infame,

se può chiamarsi zuffa quella
dove tu picchi e solo io le busco.
Si pianta davanti e intima l'alt.

Meglio ubbidire; che mai si può fare
quando piú forte è il forsennato che l'impone?
'Da dove vieni?

' urla,
'con l'aceto e le fave di chi ti sei rimpinzato?
con quale ciabattino hai mangiato fette di

porro
e testina di montone lessato?
Non mi rispondi?
Parla o ti prendo a calci!
Avanti,

dove ti rintani?
in quale sinagoga ti si può pescare?'
Se balbetti qualcosa
o cerchi zitto zitto

di svignartela,
è lo stesso: son sempre botte
e magari, dopo, questi pazzi furiosi
ti citano in

giudizio.
Questa è la libertà dei poveri:
supplicare sotto i colpi e, gonfio di pugni,
implorare che

ti lascino rincasare
con qualche dente almeno.
Ma non c'è da temere solo questo:
quando, chiuse

le case, in ogni luogo
le botteghe con le imposte serrate a catenaccio
non mandano rumori,
può

spuntare chi ti spoglia di tutto,
se poi il bandito non risolve la faccenda
con una coltellata a

tradimento:
tutte le volte infatti che la palude Pontina
e la pineta Gallinaria
sono presidiate da

guardie armate,
i briganti si riversano a Roma,
come se fosse una riserva.
Su quale incudine mai, in

quale fornace
non si forgiano catene massicce?
Enorme è la quantità di ferro impiegata in ceppi,

tanto da far temere
che vengano a mancare vomeri, zappe e sarchielli.
Fortunati gli avi dei nostri bisnonni,

puoi dirlo,
e quei tempi remoti di re e di tribuni
quando bastava a Roma un solo carcere.
E potrei

aggiungere a questi
altri e piú fondati argomenti,
ma le bestie mi attendono e il sole declina.

Bisogna che vada; da un po' con la sua frusta
il mulattiere fa segno che è l'ora.
Pensa a me qualche

volta
e quando avrai occasione che Roma
ti restituisca alla tua Aquino
per rimetterti in forze,

avvertimi:
da Cuma verrò alla tua Cerere Elvina,
alla tua Diana. Coi miei scarponi verrò
in quelle

gelide campagne
ad ascoltare le tue satire,
se non m'avranno in uggia.